Rebonjour tristesse

Il y a des gens a priori insipides qui manient leur art avec un tel brio que le contraste ne fait qu’accentuer encore l’impression qu’ils vous donnent. Mireille Mathieu et de celles-là, elle dont le physique de moineau perruqué ne laisse rien présager de bon nous emmène en quelques notes au-dessus des nuages.

Il y en a d’autres dont l’univers a le don de vous faire oublier la médiocrité de leur œuvre. Je prendrai pour exemple unMonsieur Bricka, spectacle à lui tout seul au répertoire pour le moins peu élaboré.

Françoise Sagan est un peu de la même veine. Un personnage. Hors-normes sans le chercher vraiment, blessée, intrigante.

Mais chers amis, la comparaison s’arrête là. J’avais un vague souvenir de « Bonjour tristesse », roman écrit à 16 ans et qui la révéla. Rien de transcendant mais ça se laissait lire et ça me réconciliait quelque peu avec une jeunesse si souvent déplumée.

Vous commencez à me connaître, je n’aime pas m’arrêter à une première impression. La disposition pour le moins fantaisiste de nos cadres et les doigts endoloris de mon Jean-Kévin témoignent de ma volonté jamais découragée de donner une seconde, voire plus, chance aux gens, de leur accorder le bénéfice du doute. Y compris lorsqu’il s’agit de la décoration de notre intérieur et que le titre de meilleur bricoleur du Cottage est brigué par l’homme de ma vie.

C’est pourquoi, quand j’ai vu qu’un nouvel ouvrage de l’auteure figurait en bonne place dans les présentoirs de mon libraire, je me suis empressée de l’acheter.

Ca s’appelle « Toxique » et les amis, j’ose le dire, ça l’est.

Victime d’un accident, Madame Sagan a, on le sait, sombré dans la toxicomanie morphinique. C’est pourquoi elle fit un séjour dans une clinique spécialisée, séjour durant lequel elle tint un journal.

«Françoise Sagan raconte sa désintoxication (…) elle y décrit sa souffrance et son angoisse (…) , nous fait partager ses pensées, ses lectures et sa peur immense du vide, de la solitude. Texte magnifiquement illustré par des dessins de Bernard Buffet », nous annonce l’éditeur.

Vous me direz, la pauvre femme était en souffrance. Vous ajouterez qu’un journal n’est pas représentatif de son œuvre.

Mais là, mes amis, je n’ai qu’une chose à vous répondre : la prochaine fois, on ne m’y reprendra plus. Et si vous étiez tentés d’acheter cet alignement de mots ineptes cernés de dessins sans intérêt, tournez-vous plutôt vers votre prochain. Madame Sagan est décédée, elle n’a plus besoin de votre argent.